Depois daquela noite, eu nunca mais havia lido aquele livro. Talvez com medo do que poderia estar escrito, ou com um certo receio de me apaixonar...de novo.
Depois daquela noite, onde mirei as janelas apagadas de madrugada na sacada, pensando se havia valido realmente a pena, se eu estava firme ou era só mais uma menina com as roupas certas e as ideias erradas.
Mas...coitado do livro. Ele não tem culpa de nada. Só porque eu o li antes de tudo? Ah, não seja boba! Isso acontece. Mas sabemos que embora a história daquele livro me prendesse, a culpa de ter me apaixonado por você é só minha...de mais ninguém...só minha.
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